segunda-feira, 17 de julho de 2017

Nênia para Caio Porfírio Carneiro, meu amigo

Nosso amigo Caio Porfírio Carneiro morreu hoje, informa Rosani Abu Adal.  Fiquei triste e, como sempre acontece quando parte um escritor/uma escritora de minha admiração, meu primeiro impulso é buscar um dos seus livros na prateleira, reler trechos assinalados ou não de sua obra. É o que faço neste momento com os livros de Caio, em especial, de "Maiores e menores", livro que tivemos a honra de editar, pela Alpharrabio Edições, em 2003. Esta será minha silenciosa e sentida homenagem ao meu amigo e de tantos e tantos outros escritores.  
Também como forma de lembrá-lo, reproduzo abaixo o texto que publiquei no Jornal Tribuna Popular, Santo André, em julho de 1998, por ocasião da celebração dos seus 70 anos.


foto Rosani Abu Adal


Os setentanos de Caio
Cario Porfírio Carneiro, o reconhecido  contista de Trapiá (o primeiro livro, em 1961) a Mesa de Bar (o mais recente – Ed. Toda Prosa, SP, 1997) com cerca de outros 15 títulos entre os dois, dentre os quais se inclui o romance Sal da Terra, de 1965 (Ed. Civilização Brasileira), êxito editorial com reedições posteriores e traduções em diversas línguas, faz 70 anos em plena atividade de escritor e eterno guardião da União Brasileira de Escritores, São Paulo, entidade onde há décadas exerce o cargo de Secretário Administrativo, extrapolando essa função com a palavra sempre amiga que dedica aos escritores associados, bem como a dedicação e a paciência com que orienta os jovens escritores que o procuram, sempre com uma palavra e um gesto de incentivo.
Cearense de nascimento, há muito radicado em São Paulo, Caio recheia seus contos e romances com cenários que tanto podem ser rurais (reminiscências da infância e juventude) ou urbanos, por onde sua palavra segura transita. O crítico Fábio Lucas no prefácio de Viagem Sem Volta, aponta: “Após longa vivência do autor num centro metropolitano, o contrário é que se observa: mesmo surpreendendo suas personagens a se enredar no espaço rural, poder-se-ia dizer que as paixões que as movem guardam particularmente o estigma das preocupações urbanas.”. Mestre da narrativa curta, dos diálogos secos e parágrafos curtíssimos. É também nos silêncios sugeridos (e adivinhados) que essa habilidade se manifesta.
Caio completou dia 1º de julho 70 anos. Sua obra está inscrita na melhor linhagem da prosa de ficção brasileira, que vai de Graciliano a João Antonio  e merece ser festejada tanto quanto o merece o grande ser humano que é.
De minha parte, fica a homenagem, em forma de depoimento e recordação: Caio foi o primeiro escritor “de verdade” que eu conheci na vida, “em carne e osso”.  Era 1971 e eu, metida a repórter, entrevisto Caio para um jornal de uma entidade cultural, o CORB, que eu frequentava. De quebra, Caio ainda estava acompanhado de Paulo Dantas. Aproveito a ocasião e entrevisto os dois, de quem fico admiradora confessa, acompanhando desde então a carreira de ambos através da leitura de todos os seus livros que vieram a ser publicado após aquela data.


Caio faz setentanos. Viva Caio e sua vida inteiramente dedicada ao livro e à literatura. 

sábado, 8 de julho de 2017

Estranhos Estrangeiros


Postei este texto no facebook, mas como a rede social é mais, digamos assim, volátil que este meio, ou seja, o blog, que armazena textos e é localizável, republico-o aqui com alguns acréscimos:

foto Manuel Filho

“Foi assim: era uma vez um menino nascido em SP que veio para São Bernardo do Campo ainda pequeno. Ali, numa biblioteca com nome de escritor, Monteiro Lobato, descobriu a possibilidade de outros mundos para além do seu. Os bibliotecários de então, gente que  percebe as ânsias dos frequentadores, fecharam os olhos para os livros “proibidos” que o menino escolhia par ler e o deixaram viajar à vontade. Esse menino, já crescidinho, foi conhecer “in loco” outros mundos, reais, sem abandonar aqueles dos livros. Acabou estudando na Sorbonne, virou mestre e doutor nessa prestigiada Academia, em Paris. Valendo-se dos mundos armazenados na infância que foram se acumulando ao longo da vida, passou a criar pontes para que os criadores desses mundos pudessem transitar e, sobretudo, e encontrar. Neste julho, ele novamente atravessa o Atlântico, e, no caminho, vai ligando palavras e seres, fazendo-os cruzar as tais pontes. Desta vez, com parada obrigatória na cidade de sua infância, mais precisamente, na Biblioteca de sua infância. Convida algumas dessas vozes criadoras de mundos e os reúne exatamente lá, no local onde descobriu as primeiras. Mais uma vez, os bibliotecários e toda a gente que lá havia foi condescendente e topou a parada com muita garra e contentamento. A casa encheu de gente para ver/ouvir cinco escritores (Carola Saavedra, Lúcia Hiratsuka, Marcelino Freire, Marcelo Maluf e esta que vos escreve) por ele convocados e foi muito, mas muito gratificante estar lá no papel dessas vozes convidadas a falar sobre o tema proposto “Estranhos Estrangeiros”. Li, falei, mas, sobretudo, aprendi com escritores de outras gerações que não a minha, mas por quem muito me interesso. A idealização, a coordenação e a mediação de Leonardo Tonus, o menino descobridor de mundos, foi fundamental para que o encontro fosse transformado em epifania. O registro é de outro habitante do lugar, desde aquela mesma época, o agora escritor reconhecido, Manuel Filho. Bem hajam todos!”


Aquelas/aqueles que ali estavam passaram por deslocamentos territoriais, mas não só, transfiguraram esses estranhamentos em poesia, romance, conto, ilustração. Em comum, o sentimento constante de “estrangeiro”, o bárbaro que não fala a mesma língua e, como disse Marcelino, não cumpriu “o sonho dos pais em estudar administração de empresas ou coisa que o valha”. A/o estranha/o que espia o invisível aos demais e quando o diz já é outra coisa, ainda que a mesma. A memória é sempre um mistério e é também enganosa, posto que construída e recriada por quem se recorda. Depois de transfigurada e escrita, torna-se coletiva e pertence a quem dela quiser servir-se. Tenho refletido muito sobre isso, sobretudo após vários leitores críticos apontarem essas questões (do rizoma e da memória) em minha produção poética. O encontro da noite de sexta-feira 07.07.17 me instigou e pensar melhor sobre isso e, sempre que possível, transformar o lembrado pela língua da poesia. dtv

domingo, 2 de julho de 2017

71 anos hoje - testemunho

71 anos hoje – testemunho

nasci (como Amália)
no tempo (tardio) das cerejas
por essa razão o meu viver
foi/é tingido de encarnados
chama ininterrupta
para afugentar mornidões

tive amores (circunstanciais e um definitivo)
tive filhas que tiveram filhos e
meus netos são
nenhuma delas/ nenhum deles me pertence
o liame do amor basta, sem nós a sufocar o peito nem a vida

não quero ser jovem (nem sequer parecer jovem)
porque já fui e já não sou
tenho a idade que tenho e sou velha
sim, velha, sem atenuantes semânticos
tenho boa saúde, mas, seguramente
esta não é a melhor idade
apenas uma novaidade
sujeita a ventos e tempestades imprevistas
(mas há – e haverá  - a incomparável luz de outono
vista e sentida setenta e uma vezes)

de material, mais nada desejo
(exceto livros, vírus incurável e não transmissível que,
para minha frustração, não consegui transformar em epidemia)

tenho fomes, ainda
muitas fomes...
(e preciso de quem as mitigue comigo)
antes da lápide
              a vida em brasa
antes das cinzas
                o fogo


dtv 02.07.2017

E.T.: entrei no facebook já há alguns anos. não permiti que a data de meu nascimento fosse de caráter público, ainda que tudo que publico aqui o seja. não que me importe com o número de anos, informação que jamais escondi, mas como espécie de “teste”, a ver quem a lembra sem lembrado ser pelo robô cibernético. como mudam-se os tempos (e as vontades, sabia bem o poeta maior) hoje deu-me vontade. e só porque deu vontade, publiquei este “testemunho” e anunciei a data. também porque deu vontade, decidi que a data será festejada tanto quanto no ano passado, ou seja, durante todo o mês de julho. só porque estou viva e tenho fomes.
E.T.: originalmente publicado, nesta também, no Facebook