Diário (quase íntimo) 2013

julho 31, quarta

A SPV - (Síndrome Pós-Viagem)

ataca os músculos

impossibilita

(a viagem ainda

nas retinas e todos

       os sentidos)

a vida real

- difícil (re)assimilação 

        

Diário (quase íntimo) 2013

julho 30, terça

a casa

     as filhas

     os netos

     a rua

     a cidade

sou

  o que habito

  os que me habitam

      (casulos)

Diário (quase íntimo) 2013

julho 29, segunda

O corpo pesa

      toneladas

traz consigo

     fusos horários

     estradas

     mares

     rios

     fiordes

     camas diversas

     cidades

     línguas outras

chegar...  é sempre

      aconchego

Diário (quase íntimo) 2013

julho 28

         Copenhagen

À beira d´água

      os livros

diamante negro

           o valor guardado

A cidade viking

     orgulha-se de sua

história milenar

    abre-se ao mundo

Degas e seu processo

   criativo, também aqui

neste Reino da Dinamarca

O cadeado arrombado

  (o outro;  sinal?!)

lembra que é hora

     de retornar

Memória e poesia - um depoimento

Pronunciamento de Dalila Teles Veras durante a mesa de debates "Atuação cultural, política e coletiva - redimensionando a memória" no Ciclo de Palestras Tramas de Ideias, dentro do projeto Alinhavando Pontos da Memória Andreense, do Grupo Teatral Pontos de Fiandeiras, no Museu de Santo André Dr. Octaviano Armando Gaiarsa, em  16.07.2014

Se me permitem, inicio com algumas frases retiradas da peça "Ponto Segredo" e que de muito me servem neste momento: "o problema é o começo".

Para quem, como eu, se propôs a alinhavar os pontos entre memória, literatura e atuação e dos quantos nós foi/é preciso para re-ligar o que se encontra separado, ou seja, o pensar e o fazer valer o pensado, através de atuações coletivas e propostas de políticas públicas da memória e da cultura, de muita valia também, esta outra preciosa frase "linha boa é aquela que enrosca".

Sem medo de me enroscar, corro esse risco e peço-lhes permissão para falar aqui de poesia. Sim, porque sou poeta e faço da poesia minha principal expressão, ainda que o ativismo cultural, por lidar com questões coletivas, por vezes apague na memória de minha cidade este meu ofício. Mas ao falar de poesia é de memória que estarei a falar.

Antes, um pequeno preâmbulo: nasci em Portugal, na Ilha da Madeira de onde vim menina, aos 11 anos de idade. Resido em Santo André desde 1972. Sou, portanto, uma escritora brasileira que nasceu em Portugal.

Todo aquele que emigra é sempre um desterritorializado, estrangeiro sempre em toda a parte. Minha mãe, que atravessou o Atlântico em 1957, na terceira classe de um transatlântico com o emblemático nome de Santa Maria, sem saber que era a viagem definitiva e sem retorno, foi sempre, ainda que aclimatada ao novo mundo, uma "estrangeira". Não guardava nada. Viajou carregada pelo marido sempre à busca de novos horizontes, carregando os filhos  e o essencial, deixando seus pertences e sua primeira história para trás, para sempre.

Talvez por medo de vir a ter que deixar tudo novamente, não guardava nada, não acumulou mais nada até o fim de sua vida, aos 77 anos. Seu espólio resumia-se a uma caixa de sapatos com alguns documentos.

No meu caso, ocorreu exatamente o contrário, passei a juntar coisas, tudo aquilo que pudesse representar a minha própria memória, minha passagem, minhas vivências e também as de outros, como é o caso dos milhares de livros e documentos que constituem o acervo do Abecês - Núcleo Alpharrabio de Referência e Memória, que fui juntando ao longo de minha vivência na região do ABC e que hoje, abrigado nas dependências da Livraria Alpharrabio, está disponibilizado à pesquisa.

Voltando ao meu caso, é a memória dessa memória do desterro cultural que me impulsiona o registro.   O impulso de guardar talvez como compensação do perdido, a ânsia de re-ligar aquilo que a ruptura e o Choque cultural desligou.

Assim, tenho feito de minhas memórias pessoais, não só as passadas, mas as presentes, a minha relação com a urbanidade, um exercício estético. Memória recriada, tratada esteticamente como literatura (crônica e poesia). Textos e poemas publicado em jornais, revistas, blogs, redes sociais e livros estão impregnados dessas minhas vivências.

Eu e minhas circunstâncias - a memória e a cidade como matéria de poesia.

Como estou concluindo um livro de poemas ao qual dei o título "Solidões da Memórias", achei que haveria alguma pertinência complementar esta minha fala com alguns desses poemas inéditos, exemplificando com poesia aqui o que pretendia demonstrar, ou seja, a presença da memória na elaboração da poesia. Aviso, antes, que esta é a primeira vez que leio em voz alta e em público estes poemas. Com a devida licença, faço-os minhas cobaias poéticas.

Inicio com este poema que abre o livro e que nasceu da ideia do "rizoma" e deu origem ao projeto do livro:

rizoma

    

            "vestígios de pegadas nas areias, / restos d´ossos roídos e d´espinhas"

                            António Barahona

a infância e a memória 

da infância, submersa

na líquida travessia

vez por outra

o atlântico deposita

ossos datados

nas terras do exílio

(a menina antiga

recebe os sinais

códigos esquecidos

legendas para o lembrar

- revivências)

a memória da infância

é a memória possível

(e só à poesia cabe recriar)

Foi em 2012, revisitando a Ilha da Madeira, quando anotei na primeira página da minha caderneta de viagem, a palavra "Rizoma" e o verbete dessa palavra no Dicionário Aurélio, seguido dos questionamentos: rizoma ilhéu? rizoma português? rizoma íquido?

raízes aéreas? marítimas?

No final da viagem, escrevi, a lápis, como sempre faço, um texto que, vim a descobrir depois, continha todo o "roteiro" para os poemas que viriam a compor o livro, todos voltados para esse "rizoma", ou seja, o meu período de formação como ser humano, minha infância na terra natal, culminando com a ruptura da travessia e o choque cultural da nova terra de adoção.

Neste poema, a evocação do aprendizado através da correspondência com os parentes distantes:

posta restante

       "Há muito tempo, sim, que não te escrevo./ Ficaram velhas todas as notícias."

                                      Carlos Drummond de Andrade

tempo de ruas sem nome

casas sem número

e pregão semanal

no modesto prédio dos correios

um a um, os envelopes

passavam às mãos dos destinatários

a chama da saudade atiçada pelas

bandeirinhas coloridas

e a frustrante incapacidade na

decifração dos códigos envelopados

a menina (verdes letras) aceitava

ela também aos sobressaltos

a incumbência da leitura das missivas

garranchos, invariavelmente iniciados

com esta saudação formal

rogo a deus que estas mal traçadas linhas

te encontrem e a todos os teus de boa e feliz saúde

que a minha é sofrível graças a deus

(em sua atávica melancolia

o insular rejeita a euforia

-  entregar-se ao sofrer é sua forma

de estar no mundo, fadário)

em lamúrias e promessas de regresso

prosseguia a ladainha (apaziguamento

                 da culpa pela ausência)

na impossibilidade 

da elucidação das epístolas

cabia à menina inventar

substituir a palavra oculta

por verossímeis notícias

fatalizada para sempre

                       ficaria

Coincidentemente também com epígrafe do nosso Drummond (todos os poemas do livro trazem epígrafes de poetas portugueses e brasileiros com quem estabeleço interesses em matéria de linguagem e poesia) este poema, a título de autorretrato:

confidência da madeirense

Tive ouro, tive gado, tive fazendas.
Hoje sou funcionário público.
Itabira é apenas uma fotografia na parede.
Mas como dói!

                 " Alguns anos vivi em Itabira. / Principalmente nasci em Itabira. / Por isso sou triste, /                                                          orgulhoso: de ferro."

                         Carlos Drummond de Andrade

alguns anos vivi na madeira

principalmente nasci na madeira

por isso sou melancólica, teimosa: urze

de nascença, em luta frente às intempéries

(do solo, do vento e das vagas marítimas)

alma em permanente desassossegar

da madeira nada de material veio comigo

e não há nada que eu possa ofertar

mas da madeira vem este ar atrevido

a língua maldicente e áspera

e o hábito de tudo reclamar

atavismos que a consciência, por vezes

                                 rejeita

a madeira não é apenas fotografias

é a memória real dos precipícios

                            e das vertigens

encordoamento 

        do que não parecia lembrado

                             mas é

a memória do que não foi

                       mas poderia

e sequer dói

E retomando mais uma fala da bela dramaturgia da peça Pontos Segredo, "cansa lembrar, dizer das coisas guardadas", vou encerrando por aqui, ainda que não esteja cansada, mas com receio de cansa-los.

A título de esclarecimento: a minha fala naquele momento não foi exatamente a deste texto. A fala se deu a partir de um roteiro previamente estabelecido por mim que viria a constituir a "espinha dorsal" do que seria dito, a mesma "espinha dorsal" do que agora está escrito, como memória daquele momento, compartilhado com o ativista cultural Neri Silvestre, com a mediadora "fiandeira" Roberta Marcolin Garcia e o público ali presente. A intenção de passar aquela palavra oral para esta palavra escrita não é outra senão a de compartilhar com mais gentes algumas das ideias e poemas que foram ali compartilhadas. 

Diário (quase íntimo) 2013

julho 27, sábado

            Copenhagen

Hans Christian Andersen  

   (monumento

     parques

     nome de ruas)

cultuado

A pequena sereia

     (multidões)

a ficção como

      atração turística

Diário (quase íntimo) 2013

julho 26, sexta

   Oslo - Copenhagen

O ferry cruza o Öresund

e, num átimo

     o vazio...

o ônibus?! O ônibus?!

correr... correr...

voltar... voltar...

o reencontro com o grupo

o coração a estalar

 (história - + 1 - para contar)

Diário (quase íntimo) 2013

julho 25, quinta

          Oslo

Gustav Vigeland

35 anos - uma vida

moldando vidas na

         pedra

         no bronze

         no ferro

vidas forjadas pelo

                          gênio

que lhes deu vida

Difícil conter o choro

diante da monumentalidade

de um raro e magnífico

       conjunto

(um dia encantado)

Diário (quase íntimo) 2013

julho 24, quarta

 

                         Oslo

Da paisagem forjada pela

                         natureza

à paisagem moldada

        pelo homem

o homem e sua história

a história feita pelo

       homem

(gosto das cidades

e das marcas

que os homens

ali deixaram)

Diário (quase íntimo) 2013

julho 23, terça

       Lofthus

Estar aqui

(monarcas e

artistas e turistas

e tantos extasiados

quanto eu se quedam

       rendidos

à beira do Hardanger

ao lado do Folgefonna)

é como não estar

nesta paisagem hipnótica

Apenas esperar

     o despertar

para conferir

     a realidade de

 cartão postal

Diário (quase íntimo) 2013

julho 22, segunda

     Lillihammer

 (sopé do monte

o gelo derretido

os relógios parados

a vida lenta

os caminhos prateados

de bétulas

esqui desativado

à espera)

A cidade Troll espera

a neve para viver

como os trolls

   vira pedra sob os

raios solares

Diário (quase íntimo) 2013

julho 21, domingo

Navegar num Fiorde

      sonho antigo

sonho realizado

            - Fiorde dos Sonhos

saio dos poemas e

cartões postais

e mergulho na paisagem

(nenhuma fotografia dará

conta das imagens retidas no olhar)

levo esmeraldas

       nos sentidos

Diário (quase íntimo) 2013

julho 20, sábado

o país do design

cria este lindo hotel

     (Clarion Sign)

onde me hospedo

para fruir com olhos

    e sentidos

mas com alguns e

perigosos senões

as dificuldades e limitações de

alguns hóspedes entrados em

                     anos

(banheiras altíssimas,

muito vidro nos banheiros)

   Fiquemos com a beleza

          pela beleza

Diário (quase íntimo) 2013

julho 19, sexta

Estocolmo

   

Nobel inventa

a dinamite

e cria um prêmio

    (com seu nome)

para a Paz

paradoxo?

paz outorgada?

(o amigo Agripino

       o amigo...

tantos anos de convívio...

    morreu... dizem-me...

triste... triste...)

Diário (quase íntimo) 2013

julho 18, quinta

A travessia:

Helsinki - Estocolmo

O navio Serenade

zarpa suave

e suave, navega toda

          noite

pelo Báltico, sem ondas

(comilança, muita)

Os "vikings" pós-modernos

saboreiam caviar e salmão

sem escaramuças

nem pirataria

    só gulodice

Diário (quase íntimo) 2013

julho 17, quarta 

Carne de rena

Igreja ortodoxa

      em meio

aos templos lutheranos

O porto, os parques

com seus piqueniques

a desfrutar o sol

                  raro

e corar os corpos

               incolores

Diário (quase íntimo) 2013

julho 16, terça

O Hermitage (enfim)

O Porto Solitário (?!)

dos Czares

ouro / granito / cristais

luxo, muito luxo

a coleção de

Catarina (arte e amantes)

luxuria e esplendor

(soberba e afirmação de poder)

A história do Planeta

aqui

pela arte representada

    (como não se

    render?!)

Diário (quase íntimo) 2013

julho 15, segunda

Horário biológico

         atualizado

Pushkin / Anna

Vladimir / Iessienin

Dostoievski

     (presenças)

nos acompanham

ao balé, no Mariinski

Noite branca

    e mágica

em São Petersburgo

Diário (quase íntimo) 2013

julho 14, domingo

6h - despertar

(o corpo noutro fuso)

partir, sem sequer

chegar a conhecer

S. Petersburgo

   2 horas depois

destino sonhado

    dia enorme...

Vasto mundo

Diário (quase íntimo) 2013

julho 12, sexta

Moscou 24 graus

   muito prazer!

eis-nos perante

a (ainda) desconfiada

       recepção

Diário (quase íntimo) 2013

julho 13, sábado

Moscou

(Kremlin / Muralhas
Praça Vermelha
Ivan / Lenin / Stalin
Arte no Metrô
Marcas  / Imaginário)

visitado

Moscou, desconhecido
 (difícil
          mergulho)
língua indecifrável
       encantamento
           estrangeiro

Diário (quase íntimo) 2013

julho 11, quinta

cadeado arrombado

   (simbólico

       significado)

a viagem

         começa

com a indispensável,

   silenciosa, companhia

(como sempre foi)

Diário (quase íntimo) 2013

julho 10, quarta

já em viagem

 (mas ainda no país de origem)

acampamento

         em Guarulhos

(estratégia preventiva

    perante os anunciados

           cúmulos nimbos)

Diário (quase íntimo) 2013

julho 09, terça

malas prontas

    saudade grande

(dos pequenos e dos

                   maiores)

           antecipada

Vou, mas sempre

           fico

Diário (quase íntimo) 2013

julho 08, segunda

Os poetas russos

           (relidos)

vão agora compor

o roteiro da viagem

Que essa poesia

    (angustiada

sofrida, suicida)

seja celebração

e renascimento

    

      (re)descobertas

Diário (quase íntimo) 2013

julho 07, domingo

domingo

(carne, vinho

pão...

        crianças)

algaravia

(vidas novas

          continuação...)

Diário (quase íntimo) 2013

junho 06, sábado

Convocados pelo SESC

      alguns micro

guerrilheiros

     comparecem

armas em riste:

           publicações

            nanicas, artesanais

            artísticas

e encontram

          quixotes outros

igualmente

         empenhados

em guerrilhar com

suas antimercadorias

              os livros de

                        poesia

Diário (quase íntimo) 2013

junho 05, sexta

Soltar o cordão

gesto doloroso

(mas necessário)

Diário (quase íntimo) 2013

julho 04, quinta

Deixar o meu

     pelo alheio

        (coletivo)

troca voluntária

    (porque - ainda

             acredito)

Diário (quase íntimo) 2013

julho 03, quarta

Preparar a viagem

              (física)

não mais é (só)

             viagem

mas também cansaço

               (físico)

A mente projeta

mas o corpo não

   obedece inteiramente

Diário (quase íntimo) 2013

junho 02, terça

acarinhada

pelas letras

pelo sangue

pela generosidade

    pelos meus e

   pelos que se

tornaram meus