Carnaval - viagem a São Paulo (diário de bordo)

Na Paulista, o quartel general, esboçar os planos para orientar a topografia da folia de quatro dias roubados à rotina. Primeiro, flanar. (A)notar o que ninguém percebeu (ou fingiu que não). Depois, tentar apreender-lhe o sentido. A propósito, leio, no jornal ao primeiro dia, entrevista de Rodrigo Naves, a propósito do lançamento de seu novo livro A Calma dos Dias, algo que só  reforça meus propósitos: " quem não tem certo interesse pelo mundo, pela realidade, não encontra uma forma permeável aos toques, às pessoas, às coisas, e tem uma relação mais empobrecida com o mundo". Nos intervalos, a diversão, enriquecer minha relação com este mundo.

Noto e anoto:

A artéria dos $$$, apagou as luzes de seus compartimento burocráticos para o Carnaval (afinal, ninguém é de ferro). Apenas as escadas permanecem iluminadas, sabe-se lá as razões.

Nesta esquina (Paulista com Augusta), de há muito substituta da outrora emblemática Ipiranga com São João, cruza-se, hoje, o universo em festa e todas as tribos da espécie humana. Carnaval? (nem parecia...)

Aqui (ao menos durante estes quatro dias) em afronta aos tais $$$, instalou-se uma família inteira, sem nenhum $. Na morada consta um número cuidadosamente desenhado a giz, flores no telhado 

Um varal, com um aviãozinho, pacientemente moldado pelo pai ao cair da tarde

aponta para uma infância a pedir para ser e uma realidade que nega essa condição. Talvez não tenha sido por acaso que, tão logo o avião ali foi posto, uma banda de rock (surpreendentemente boa - juntou de imediato uma significativa platéia) fez do quintal da casa o seu palco e, excluídos todos (família e músicos) embalaram de beleza a noite sem sopa nem colchão da família no monturo

Ao lado, um rapaz, visivelmente embriagado, se debruça com tamanha ternura sobre uma jovem em prantos, sentada no chão, também visivelmente embriagada que me faz crer que estas são as pietás da exclusão, as pietás da margem de um século em labaredas.

 Um pouco mais adiante, à entrada do Conjunto Nacional, um flautista embala os passantes fugitivos da folia momesca entoando "carinhoso",  a lembrar que a noite também pode ser feita por delicadezas.

Bem, domingo é dia de fazer escolhas. Os principais jornais desta Capital em descanso estampam em suas primeiras páginas Escolas de Samba e seus cadernos falam quase que exclusivamente de Carnaval, bailes e desfiles. Ao que parece estamos em cidades diferentes, afinal dentre mais de onze milhões de almas, há de haver gente pra tudo.

Vamos lá, fugir dos filmes do Oscar e dos resultados previsíveis  (tá bem, deram uma estatueta de Melhor filme estrangeiro para A Grande Beleza e Viva, aplausos pela justeza do prêmio para este encantador italiano). Gaiola Dourada, do jovem cineasta Ruben Alves, filho de portugueses que, a exemplo dos personagens, também imigraram para a França e ali, síndica de prédio a mãe e pedreiro o pai, viveram e criaram filhos.

O filme, que vem de um enorme e surpreendente sucesso de bilheteria na Europa, também premiadíssimo por lá, nos é "vendido" como uma comédia, quando na verdade nos mostra uma contundente realidade, a  de todo aquele que passa a viver noutro país e após fincar raízes ali pelos descendentes, vive o eterno dilema da dualidade, a dificuldade de escolha entre a pátria de nascimento e a pátria de escolha (ou não, também por circunstâncias alheias). Ser eternamente bipartido, estrangeiro em ambas. Mas não só, ali há também, para além da comovente homenagem que o realizador presta aos pais, é mostrada (ainda que lhes possam apontar clichês, é verdade, num enredo de certa forma fantasioso) a alma portuguesa, que só poderia ser mostrada por quem, mesmo estrangeiro, a traga atávica.

E já que estávamos no clima lusitano, olha só quem encontrei numa prateleira, perdido entre "cantores estrangeiros" e convidei para um café:

Agora só me faltam 2, para a discografia completa desta voz única, descoberta recente e sedução imediata, que ando a ouvir, a ouvir...

Mas a coisa não ficou só por aí. Após revirar a prateleira de poesia da Livraria Cultura (alô sr. Pedro Herz, fica aqui meu protesto indignado pelo tratamento indigno que a poesia recebe em sua outrora meritória casa de livros. Além de permanecer naquela ladeira que nos deixa inclinados ao percorrer as lombadas, agora os volumes ficaram espremidos, em duas fileiras, numa estante menor e desajeitada, em flagrante descaso com o gênero sempre tão desrespeitado na maioria das livrarias. Lamentável). Mas eis que, lá na fileira de trás, encontro esta pepita, que procurei sem sucesso em Lisboa no ano de seu lançamento (lá também, ao que parece, a poesia não anda com essa bola toda). A alegria foi tão grande que até quase ia esquecendo de registrar o meu protesto, mas deixei...  ainda que, desconfio, de nada adiantará. 

E lá fui eu, aprender como se desenha (ops...) como se faz poesia (e isso lá se aprende?), essa "casa" que sempre me dá aconchego e guarida. 

No próximo post, o diário de viagem falará da exploração de uma outra topografia desta paulicéia múltipla em paisagens culturais e humanas, fonte inesgotável de possibilidades de exploração e descobertas (dtv)