Nênia para Tônia Ferr

Quando abracei Tônia naquele 20 de fevereiro de 2016 (data desta foto de Luzia Maninha – comemoração do aniversário da livraria Alpharrabio) não imaginei que, por razões que a minha própria razão não saberia explicar, aquele seria nosso último abraço.

Acabo de receber uma mensagem de Jurema Barreto de Souza informando que, soube apenas agora, Tônia faleceu no último mês junho! Ontem, 7 de setembro, completaria 91 anos.  Curiosamente, não consegui chorar, mas fui acometida de uma dor funda, já conhecida e muitas vezes sentida nos últimos tempos. A dor da perda e despedida, uma dor que dá febre, uma dor irremediável (como disse meu neto, aos 5 anos, “a dor é dentro, vó”... sim, era por dentro).

Conheci Tônia Ferr (nome literário de Antônia Ferreira) em 1983, quando a convidamos a integrar o então recém-fundado Grupo Livrespaço de Poesia, em Santo André. Alagoana (“nasci numa sexta-feira de setembro, antes da Primavera, num povoado com mais de uma casa e menos de três, não tinha nome, era só um ponto , no município de União, estado de Alagoas. Mas é minha terra”). Veio menina para São Paulo, onde permaneceu e venceu.

Dona de uma história singularíssima que merece ser contada. Apenas na adolescência se alfabetizou, mas rapidamente, em programas de alfabetização de adultos (o antigo curso de “madureza”) concluiu o primeiro e o segundo grau e depois o curso de Contabilidade, profissão que exerceu, mediante prestação de concurso, como servidora federal, até sua aposentadoria. O gosto pela poesia, veio com ela, cresceu com a escuta dos cantadores nas feiras do seu lugar de origem, até que resolveu também ser poeta. Gostava muito, à maneira dos seus conterrâneos, de interpretar seus poemas em voz alta e sempre de cor, andando de lá pra cá. Não conseguia lê-los (pois quando coloco os óculos – e não consigo ler sem eles – parece que não ouço minha própria voz), mas os dizia com muita graça e propriedade. O poema que mais gostava de dizer, na verdade, uma autobiografia poética, era “Retrato” e, estou convencida, deveria ser transformado em seu epitáfio. Para quem a conheceu, impossível não lembra-la dizendo esse poema, sempre emprestando um toque “épico” à última estrofe.  Ficará para sempre em nossa memória, como nosso "cacto vermelho do norte".

Publicou o livro “Massacre”, edição da autora e integrou as coletâneas do Grupo Livrespaço.

Deixo aqui o poema referido, como homenagem póstuma, sentida e saudosa à camarada das letras:

RETRATO

Era um brotinho mirrado e feio

veio de longe, não sei de onde

ou talvez nasceu ali mesmo, no monturo.

Tinha as folhas verdes quase amarelas

e o caule de um verde bem escuro.

       Por engano foi levado p´ro jardim.    

       Cuidados, carinhos nunca precisou.

       Era feio, mirrado e ali ficou

       a competir com plantas muito melindrosas

       como cravo, amor-perfeito e rosas.

O jardineiro via-o e não ligava

arrancá-lo dali não arrancava

mas adubo, água, limpeza ele não via

Era planta ruim, não merecia.

       O brotinho a tudo observava

        a injustiça que a ele se fazia

        e jurava vingança, não por maldade

        mas na esperança

        de ser visto um dia

O tempo a passar e ele a esperar

enquanto cravos e rosas floresciam.

O amor-perfeito muito bajulado

e ele ali, no mesmo jardim, sempre injustiçado.

         De tão oprimido nunca floresceu.

         De tão maltrado não cresceu

         Mas ele estava ali, era um forte

         Era um cacto vermelho do norte!

(in Livrespaço coletânea II, 1984)